Foi há duas horas, não mais, molhei os pés na praia da Boa Nova. Estava um mar de sargaço, a maré depositando onda após onda de longas e grossas algas verdes escuras. Punha-se um sol dourado como se pede, fazia o vento que é hábito fazer, uma família tê dois mais dois brincava pela praia. Pois. E eu ali pelo meio, fumando o meu cigarro de gaja, seguindo o desenho da água a escoar-se por perfeitos canyons de areia. Foi numa praia da Memória assim cheia de sargaço que há, quê, seis anos para aí a minha filha foi picada por uma vespa na face anterior da coxa esquerda, deu que fazer mas hoje só já tem uma pequena e gira marca circular que na prática só acrescenta interesse a uma perna que lenta mas a tempo está a adolescer. Uma... discromia!
Talvez também termine assim esta minha história, este sangrar que não pára, puta, porque não pára, porque não vem finalmente o juízo e desce sobre mim como línguas de fogo e fico subitamente eu mais sabedor, mais calmo, ou um pouco menos estúpido? Talvez daqui a uns anos, na minha filha contámos sete, apenas uma pequena marca fique, onde não saberei bem dizer, e que não retire mas acrescente, não sei, sete anos, não tenho esse tanto tempo assim...
Foi há duas horas, não mais, molhei os pés na praia da Boa Nova. Estava um mar de sargaço, a maré depositando onda após onda de longas e grossas algas verdes escuras. Punha-se um sol dourado como se pede, fazia o vento que é hábito fazer, uma família tê dois mais dois brincava pela praia. Pois. E eu ali pelo meio, fumando o meu cigarro de gaja, seguindo o desenho da água a escoar-se por perfeitos canyons de areia. Foi numa praia da Memória assim cheia de sargaço que há, quê, seis anos para aí a minha filha foi picada por uma vespa na face anterior da coxa esquerda, deu que fazer mas hoje só já tem uma pequena e gira marca circular que na prática só acrescenta interesse a uma perna que lenta mas a tempo está a adolescer. Uma... discromia!
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